**История 1: Закатный художник** На набережной каждый вечер появлялась она. Я видел её спину, сосредоточенную на холсте, загораженную последними лучами. Её мольберт стоял на самом краю пешеходной зоны. Краски на палитре смешивались в невероятные, плавные оттенки. Она писала море, но не спокойное, а грозовое, которого не было. Я подходил всё ближе с каждым днём, будто на невидимом поводке. На пятый вечер я решился заглянуть через её плечо. «Там нет ни одной тучи», — заметил я, пытаясь быть остроумным...