Звук был таким, словно кто-то шлепал мокрой тряпкой по столу. Чавк. Чавк. Глоток. Я стояла в коридоре, прижимая к груди мокрый зонт. С ботинок натекала грязная лужа, но у меня не было сил разуться. Из кухни тянуло запахом чего-то горелого и одновременно — моим дорогим парфюмом для дома «Черный перец и амбра». На столешнице, которую я протирала сегодня утром перед уходом, царил хаос. Разорванная упаковка от сыра (того самого, твердого, для пасты), крошки батона, лужица пролитого сладкого чая. А в центре, за столом, сидел Кирилл...