Надя ненавидела этот звук — чваканье мокрой тряпки по мрамору. В холле бизнес-центра «Олимп» пахло мокрой верхней одеждой, дешевым кофе из автомата и старой пылью. Ей двадцать три, а руки уже шершавые, как наждачка, от бесконечной хлорки. Вращающаяся дверь впустила облако морозного пара и мужчину. Он шел так, будто этот пол мыли специально для его подошв из итальянской кожи. Дорогое пальто нараспашку, телефон у уха, взгляд, направленный сквозь людей. — Мне не нужны оправдания, Артур. Мне нужен контрольный пакет...