— Мы доехали, — прошептала Варвара, глядя на флаг. Слёзы текли по её щекам, не останавливаясь. — Мы доехали, Россия Фургон стоял у высоких ворот, за которыми виднелось здание с российским флагом. Триколор. Белый, синий, красный. Он полоскался на утреннем ветру, и Карина смотрела на него, не веря своим глазам. Столько месяцев она видела только турецкие флаги — на зданиях, на машинах, на форменной одежде охранников. Чужие. Враждебные. А сейчас перед глазами был тот — родной. Тот, под которым она родилась, выросла, мечтала, любила...