Я проснулась от собственного крика. Душно было в нашей комнатке, но я мерзла под тяжелым одеялом. Каждую ночь, стоит мне закрыть глаза, я снова чувствую этот запах. Тошнотворный, липкий смрад порохового дыма, пролитой крови , от которого буквально перехватывало дыхание. Я вижу, как по ледяной грязи ползет несчастная помещица. Она заискивающе целует грязную руку беглого каторжника. А над всеми нами, прямо на ступеньках нашего старого крыльца, восседает он. Мужицкий царь Емельян Пугачев. Его ярко-красный кафтан горит в сумерках словно капля свежей крови...