— Портрет меняется, — кричала в истерике женщина, — сначала на нем была изображена незнакомая девушка, а теперь — моя дочь! Это невозможно, понимаете? Дочь моя погибла три года назад, и на картине она старше… *** Было седьмое октября девяносто седьмого года. Серый, безжизненный город накрыл дождливый купол. Виктор, кутаясь в теплое пальто, свернул с пустой улицы на блошиный рынок, который знал как свои пять пальцев. Он неторопливо шел вдоль пестрых рядов всевозможных палаток и прилавков: разношерстные...