Дмитрий пришел с работы странный какой-то. — Ань, мне нужно с тобой поговорить. Тон такой серьезный, деловой. Как в кабинете у начальника. Анна выключила газ под кастрюлей, повернулась к мужу. Двенадцать лет замужем — чувствуешь, когда что-то не так. — Я ухожу, — сказал он. Просто так. Без предисловий. — К Ольге. Ольга - коллега из его отдела. Анна ее видела на корпоративах — молодая, смеется звонко, волосы длинные развевает. Такие бывают на обложках журналов. — Что значит уходишь? — Анна села на табуретку...

Краска пахла терпко и сладко — запах свободы. Всеволод Петрович Жуков, мой муж, этот запах ненавидел. Он стоял на пороге моей крохотной мастерской, которая на самом деле была просто отгороженным углом в гостиной. — Опять, — выдохнул он. Это не было вопросом. Его дорогой костюм выглядел чужеродным пятном на фоне моих холстов, забрызганных акрилом. Он брезгливо сморщил нос, глядя на палитру. — Аглая, мы же договаривались. Никакой мазни по вечерам. От тебя потом растворителем несёт за версту. Гости придут в субботу, что они подумают? Я молча обмакнула кисть в кармин...