Приключил я с собой небольшое литературное происшествие. Заключил я с собой договор кое-что написать про "Историю села Горюхина, сочинённый как мы помним тем же Иваном Петровичем Белкиным. И откуда ни возьмись - обстоятельство, силы хотя и преодолимой, но не для меня вчерашнего. Я перечитал "горюхинскую историю", предсказуемо вспомнил "Историю одного города" и свою, к примеру, Кособучиху, в который раз изумился пушкинскому остроумию и доброжелательности его языка. Но о чём писать - не знал. Впал в тупость, как в разврат...

Большинство "аристократов" говорят на неродном языке, потому что получали образование в Европе. Русский язык им чужд, так же, как и любой крестьянин своей губернии. Всех наших классиков читают на французском. Знати нет дела до своей страны, пока не начинается война...и вот тогда большое количество "высшего общества" начинает шевелиться - кто-то сбегает в другие страны, ища поддержки у родственников и друзей, а оставшиеся бьют кулаком в грудь, считая себя патриотами.  Знакомо? А ведь это девятнадцатый век, Отечественная война...