Куда пропадают силы? Энергия куда-то пропадала, а настроение пессимиста полностью овладевало мной. К вечеру 22.00 я уже валился с ног, хотя толком ничего не делал за день. Вставал ближе к 9 утра, чтобы попить кофе и выкурить первую сигарету. От которой получал дополнительный прилив слабости. Казалось, это замкнутый круг. "Пора что то менять" – говорил я себе изо дня в день. Каждый раз перед сном ожидал новой жизни с утра. Но, как всегда, это был лишь очередной обман. Знаю, я такой не один, но на многих других мне нет дела...
За пять лет до второго тысячелетия, в провинциальном селении Сухоград, в Евангельской нищете, как и подобает будущему художнику, родился я – сын фрезеровщика.
Имея двух старших братьев, как и повелось в народе – был и вовсе дурак. Подтвердилось это в пятнадцать лет, когда я очередной раз проспав занятия, не спеша встречая позднее утро, зашёл на кухню испить чая с отцом. В этот момент, когда я ещё пошатывался от тяжёлого сна, а отец, взглянув на меня, что-то аккуратно для себя заметил, глубоко, как бы нарочно вздохнул и протяжно сказал: - «Да… за всю жизнь у меня было всего три сына: строитель, военный и панк»...