Ищите правду в самих себе, В глаза детей почаще смотрите. А то заладили: «Распяли Христа!..» Да вы на руки свои поглядите. Ведь легче узреть чужую ложь, В неё и камень летит со свистом. Чем ближе к сердцу — острее нож, Ещё острее — по горлу бритвой. Мирным не назовёшь Крик боли на нашей планете. А вы все двери скорей на засов: «Будет покойно на этом свете…» Так пусть на том вы горите в аду, И дети, сожжённые в Хиросиме, Не проведут вас по тонкому льду — Вода окажется гильотиной...

Я много раз писала о Нике Турбиной. Перечитала и пересмотрела о ней, почти все, что только есть в инете. Надеялась войти в переписку с людьми, что знали ее. Последнее - не получилось, не сложилось. Увы! Я много думала о ней… Многое - представляла. Не воображала. Именно - представляла. И часто, в майские дни, несколько лет подряд, меня посещала странная мысль при сквозняках, пролетавших по комнате, что я отчетливо вижу ее, двадцатисемилетнюю. Упавшую из окна, тогда, в начале нулевых… Когда это было, Боже мой! Да и было ли это?! Так давно, так нелепо, так реально, так хулигански...