▌ Глава 11 Осень стояла посреди площади, окутанная золотым туманом собственных мыслей. Она была похожа на картину, написанную кистью самого ветра: её волосы танцевали вместе с листьями, глаза отражали багрянец заката, а улыбка обещала теплые объятья и тихое понимание. Город вокруг неё оживал необычными красками. Фонари зажигались раньше обычного, создавая волшебные круги света на мокрых тротуарах. Окна домов мерцали теплыми огоньками свечей, приглашая всех зайти внутрь и согреться чаем с корицей...

Недавно, сев рисовать, я поймала себя на мысли, что устаю. Устает не столько рука, сколько я устаю морально и интеллектуально. Поэтому я думаю , что рисование - это не только проведение времени в радость и удовольствие, но и сложное занятие, требующее достаточно необычных, сложных навыков. Почему-то художник представляется многим легким и непосредственным человеком, который взмахом руки творит красоту. Действительно, не нужно напрягаться, чтобы держать кисть или карандаш. Но, чтобы сделать то, что делает художник, нужно потратить силы...