I Мне было тогда лет двадцать пять, — начал Н. Н., — дела давно минувших дней, как видите. Я только что вырвался на волю и уехал за границу, не для того, чтобы «окончить мое воспитание», как говаривалось тогда, а просто мне захотелось посмотреть на мир божий. Я был здоров, молод, весел, деньги у меня не переводились, заботы еще не успели завестись — я жил без оглядки, делал что хотел, процветал, одним словом. Мне тогда и в голову не приходило, что человек не растение и процветать ему долго нельзя...

Данилка спал. По крайней мере, я так думала. Каждый раз, когда Игорь приходил пьяный, я молилась, чтобы сын не проснулся. Чтобы не увидел. Не услышал. — Наташка, иди сюда! — рычал муж из кухни. Сердце екало. Голос злой, пьяный. Значит, опять будет плохо. — Иду, — отвечала я, поправляя одеяло Данилке. Сыну было пять лет. Красивый мальчик, умный не по возрасту. Игорь его почти не трогал — всю злость выплескивал на меня. — Чего тащишься как черепаха? — встретил он меня на кухне. — Проверяла, спит ли Данила...