Вокзал всегда был для меня местом странным. Это не точка на карте, а скорее разрыв во времени. Здесь люди перестают быть собой: они становятся пассажирами, беженцами, ожидающими. Здесь стираются социальные статусы, остается только вес багажа и направление движения. Я стоял на перроне, вдыхая густую смесь запахов нагретого металла, креозота и дешевого кофе, и ждал поезд, который должен был увезти меня в командировку. Мне было пятьдесят восемь. Возраст, когда прошлое начинает стучаться в двери громче, чем будущее...