Мать... Мы землю так называем, Когда растим хлеба и цветы, Когда в ракете над ней взмываем И видим, какая она с высоты: Чистая, чистая, вся голубая - Это, наверное, потому, Что мамы ходят по ней, улыбаясь Детям, будущему своему. Белые, черные - разные мамы. Очень трудно им иногда. Бывает, их губы сжаты упрямо, Но в добрых глазах улыбка всегда. Это кусочек солнца их детям...