Двадцатилетняя Алиса сидела за рабочим столом, массируя виски. День выдался тяжелым: сдача крупного проекта, капризные заказчики, бесконечные правки. Но она любила эту усталость — это была усталость созидания, усталость человека, который построил свою жизнь собственными руками. На столе завибрировал телефон. Неизвестный номер. Алиса вздохнула, ожидая очередного звонка от курьера или спамера, и смахнула зеленый значок. — Слушаю. — Алиса? — Голос на том конце провода был незнакомым: чуть с хрипотцой, манерно растягивающий гласные, с едва уловимыми нотками театрального трагизма...