В такое трепетное, спокойное, нежное, как пух, застрявший в зеленых листьях или вылетающий из пружинистого матраса на котором прыгают в грозу, время, как начало июня лучше всего браться за такие утонченные, напоминающие шелест крыльев бабочки, уникальные книги. Эта книга весьма необычным образом рассказывает о призрачной, непослушной, как ромашка, влюбленной в саму смерть, Эмили Дикинсон. О том, о чем она думала, как хотела, чтобы ее брат и подруга любили не друг друга, а лишь ее, о том, что сначала...

Поэтов почти не называют просто по имени (если, конечно, это не ваш приятель или родственник). Мне, например, ни разу не приходилось встречать такое: замечательный сборник Райнера, гениальный цикл Бориса, великое стихотворение Анны. Навскидку вспоминается только два примера, причем оба относятся к женщинам – Эмили (Дикинсон) и Марина (Цветаева). Наверное, дело в доверительной (или кажущейся доверительной) интонации их произведений, в яркой эмоциональности. И все-таки это сходство слишком внешнее...