Я пришла на спектакль без каких-либо ожиданий вообще: слишком противоречивы и странны были отзывы на просторах сети: начиная от диких восторгов, продолжая «я ничего не понял», заканчивая «что это за бред?». Возможно, эти три состояния и присущи зрителю спектакля «Ещё один, Карл» - по крайней мере, я понимаю их возникновение в процессе действа: время от времени они появлялись и у меня в голове. Но в конце концов на утро послевкусие было положительно насыщенным: настолько, что о спектакле мы говорили ещё неделю...

Водка — коварная проводница. Сначала она ведёт тебя по тёплой, светлой дороге, где все проблемы кажутся мелкими и решаемыми. А потом, посмеиваясь, толкает в придорожную канаву, где темно, холодно и пахнет гнилью. В ту ночь я возвращался от соседа. Мы «отмечали». Что — уже не помню. Пятницу, кажется. Мой хутор — три дома на отшибе — спал мёртвым сном. Я шёл по пыльной, разбитой дороге, и мир плыл перед глазами. Ноги заплетались, но на душе было легко и хорошо. Та самая лёгкость, за которую на утро придётся платить головной болью и липким, тошнотворным стыдом...