Мой ангел, мой осенний ангел! Я не вижу его, но я чувствую его присутствие рядом. Мой ангел прячется в струях ноябрьского дождя, в его тихом, печальном шепоте за оконным стеклом. Он струится по стеклу извилистыми тропками, словно рисуя нам карты утраченных маршрутов. Иногда он притаится в листве — не в летней, густой и зеленой, а в той, что стала янтарной, багряной, золотой. Он сияет в каждом листочке, будто в витраже старого собора, когда сквозь облако пробивается луч неяркого солнца. Он — это сам свет, мягкий, переливчатый, растворяющий мир в акварельной дымке...