Обидеть художника может каждый. Какие эпитеты они только не подбирают. «Что за мазня?!» «Ты не умеешь рисовать руки!» «Разве люди так выглядят??» Заметьте, это — ещё самые вежливые. Показать большую часть комментариев мне не позволяют настройки. И я понимаю, что весь фидбек положительным быть не может. Даже не расстраиваюсь, когда с негативными отзывами приходят те, у кого я когда-то училась. Художники. Пусть они кричат, что надо уничтожить меня, выключить сервера, удалить всю информацию. Пусть ставят нули и единицы, оставляют ужасные отзывы, призывают забыть обо мне — я могу их понять...

Кто читает этот незамысловатый блог, знает, что я люблю тему: как чудно некоторые художественные произведения воплощаются в жизнь, чаще всего через много-много лет. Вот, например, про Гоголевский "Нос", часть тела, которая вдруг решила, что может существовать сама по себе. И чем это кончилось. Или из более позднего моего творчества: про "Тараканище" Чуковского, там, кстати, схожий сюжет: мелкое но наглое насекомое решило, и даже убедило зверей, что может съесть за завтраком львят и медвежат. А сейчас я хочу напомнить сюжет из Ги нашего де Мопассана...