В выходные дни, ранним утром, Иван часто бывал на этом блошином рынке. И этого бородатого художника, тоже, там часто видел. Не очень пожилой, практически одного возраста с Иваном, художник продавал свои картины. Но Иван на его шедевры почти не смотрел. Потому что, если честно, картины эти были – так себе. Какие-то деревья, иногда - натюрморты, порой - обнажённые женские фигуры. Но в это раз, мельком взглянув на одну из картин этого художника, Иван невольно вздрогнул, замер, потом медленно подошёл...