Ключ не поворачивался. Я вынула, посмотрела на бородку — моя связка, мой ключ, ничего не перепутано. Вставила ещё раз. Провернула. Металл упирался во что-то новое, чужое. С той стороны раздались шаги. Мягкие, домашние — тапочки. Дверь открылась изнутри на цепочку. В щели показалось лицо свекрови — Нины Александровны. Волосы уложены, помада свежая, как будто она весь день ждала этого момента. — Ключ не подходит, доченька? — Нина Александровна. Открывайте. — Не открою. Слушай сюда, Оксана. Я вчера с сыном поговорила...