Июньский вечер опускался на провинциальный город N тяжелым, парчовым покрывалом, сотканным из тополиного пуха и раскаленной за день пыли. В тишине городского кладбища, среди покосившихся чугунных оград и вековых вязов, воздух казался застывшим, почти сакральным. Здесь, на старой скамье возле заброшенного склепа лиц гильдейского сословия, сидела Александра Сергеевна Пушкина. Народный учитель Российской Федерации, чей филологический гений признавали даже в министерстве, казалась со стороны оброненной кем-то фарфоровой куклой...