Июньский вечер в провинциальном городе N застыл, налившись густым, как липовый мед, зноем. В старом автобусе, лениво ползущем мимо покосившихся заборов частного сектора, пахло раскаленным железом и пылью. В самом конце салона сидела Александра Сергеевна Пушкина. Со стороны могло показаться, будто какой-то рассеянный родитель оставил на велюровой обивке первоклассницу. Однако безупречная осанка, строгий пучок седых волос и тяжелый, сверкающий стоической мудростью взгляд выдавали в ней натуру титаническую...