Он снова выбирает окно. Плед. Кресло. Тихую линию моря. Не потому что больше нечего сказать. А потому что правда за этим окном слишком резкая. Там сквозняк. Чужие лица. Углы, о которые можно пораниться. И тогда искусство становится не побегом, а способом не разрушиться. Этот стих — про честность тишины. Про момент, когда художник не врёт себе, а просто бережёт тот маленький внутренний свет, который завтра снова сможет стать огнём. Игорь Игоревич Баранов Когда художнику лень, он рисует тоже окно, Тёплый плед и кресло и ту же линию моря...