— Ирина Сергеевна, вы опять забыли забрать свои эскизы из художественной студии! — укоризненно бросил мне продавец утренней газеты, пожилой грузный мужчина в смешных роговых очках, выглядывая из своего маленького деревянного киоска, густо уставленного свежей прессой. Я остановилась как вкопанная на посыпанной мелким гравием дорожке. Вокруг шумели вековые сосны санатория «Сосновый Бор», ласковое утреннее солнце пробивалось сквозь пушистые зеленые ветки, а воздух пах хвоей и смолой. Все было идеально, если бы не это странное обращение...