Давайте начистоту, дорогой читатель: есть художники, которые эксплуатируют нашу с Вами любовь к задумчивому величию русских просторов. К закатам над тихой рекой, когда остывающий воздух тяжелел, становясь недвижимым, прозрачным и хрупким, как горный хрусталь. К последнему «прости» уходящего лета, когда крики перелётных птиц отдавались долгим эхом в пожелтевших полях и рощах, наполняя сердце безотчётной грустью. К доверчивой до наивности тропинке, что сбегает по склону холма и без раздумий ныряет...