Шелест листьев и шум воды, Пожелтевшее платье лета, Обронившие цвет сады... Совпадают с душой поэта. И художник поправит чуб... Кисти взмах... Разыгрались чувства. Чтоб заметили скрипнул дуб, - Чем же я не объект искусства?! Можно тысячу слов связать, На холсте уловить мгновенье...

Вдохновенно писала одна поэтесса об осеннем рассвете, что плыл осторожно... И читатели ахали «как же прелестно!», восхитительно, трепетно, прямо до дрожи! Гладил нежно рассвет дома ветхие балки и впадал на чердак аккурат в серединку... Озарял чемодан, скрипку, кресло-качалку, а потом он ласкал паучка в паутинке... Прикасался рассвет по привычке к святыням, пробирался сквозь скопище их понемногу... И в углу самом дальнем, средь хлама и пыли умудрился негаданно высветить ногу В грязном рваном носке, из дыры чьи-то пальцы беспардонно торчали и чуть шевелились... А потом осветил и всего постояльца, что зарывшись в тряпье восстанавливал силы после употреблённого денатурата...