Шелест листьев и шум воды, Пожелтевшее платье лета, Обронившие цвет сады... Совпадают с душой поэта. И художник поправит чуб... Кисти взмах... Разыгрались чувства. Чтоб заметили скрипнул дуб, - Чем же я не объект искусства?! Можно тысячу слов связать, На холсте уловить мгновенье...