Я ненавидела ту куклу. Всё детство она стояла на бабушкином комоде и смотрела на меня свысока — фарфоровая, надменная, с голубыми глазами, которые, казалось, видели меня насквозь. Я тайком мечтала, чтобы она исчезла. Чтобы бабушка подарила её кому-нибудь. Но когда бабушка умерла и куклу забрала тётя, я вдруг поняла: я потеряла что-то важное. Не игрушку. Часть себя. И только через несколько десятков лет, когда я открыла коробку с её истлевшим платьем и болтающейся рукой, я осознала, что всю жизнь искала именно её...