Для юбилейной выставки художественной школы, в которой работаю, разбирала работы в мастерской. Залезла в самые дальние углы. Нашла такие свои работы, о которых успела забыть. И вдруг – он. Портрет моей бабушки. Кажется, целая вечность прошла с тех пор, как я писала его. Залипла, рассматривая. Каждая линия, каждый мазок – как осколок памяти. Помню, как она позировала. Серьезная, сосредоточенная. Казалось, даже дышать перестала. “Ба, – смеялась я, – я тебя не фотографирую, рисую. Это другое. Можешь и головой крутить, и разговаривать”...