– Твой муж не работает, а малолеток по кафе обхаживает. Собирай его вещи, пока он из тебя все соки не выпил, – заявила мать. Она швырнула на мой кухонный стол свой телефон. Аппарат проехался по клеёнке и остановился у сахарницы. Экран светился. На фотографии, сделанной явно издалека, через стекло витрины, мой Олег сидел за столиком кофейни. Напротив него улыбалась девчонка лет девятнадцати. Светлые волосы, красный шарф, стаканчик с трубочкой в руках. Олег смотрел на неё с тем самым прищуром, который когда-то, лет десять назад, применял ко мне...