Под стриженным апрельчиком не выстоял, Поддакивая кляузам леска, Я выслан, дорогая, словно выстрел В таежную провинцию виска. Конвойные хрустели, словно пальчики, У тихого шлагбаума курка. Уходят вот, зачем уходят мальчики, Когда и так дорога коротка. Потом хлебали чай из медных кружек, Ругали стол и, щупая жилье, Засовывали пулю в чью-то душу, Как белку желтоглазую живьем. Я выстрел. На меня сегодня клюнули. Я вижу сам за мертвою опушкою, Как сладко зарастает черной клюквою Заснеженный сюртук слепого Пушкина...