Вечером, возвращаясь с работы, Ирина едва держала глаза открытыми. Её шаги по лестнице были такими тяжёлыми, что даже соседская кошка, вечно бегающая под ногами, благоразумно отскочила в сторону. В руках у неё болталась сумка, полная каких-то отчётов, и ещё пакет с продуктами. Как назло, лифт опять не работал. Квартира встретила её запахом пельменей из пакета и телевизора, орущего на всю катушку. Слава сидел в спортивках, раскинувшись на диване, и залипал в очередное шоу, где кричали люди. — Опять ты это смотришь? — устало бросила Ирина, ставя пакет на кухонный стол...

Сергей обещал, что все будет хорошо. Что родители у него простые, добрые люди, что мы обязательно найдем общий язык. — Не волнуйся, зайка, — шептал он накануне, гладя меня по волосам. — Они тебя полюбят. Как можно не полюбить? А теперь я сижу на заднем сиденье папиной машины и чувствую себя как подсудимая, которую везут на приговор. Щелкаю ремнем безопасности, привычным движением подтягиваю лямку на груди. — Что, боишься? — Владимир Петрович смотрит на меня в зеркало заднего вида, прищурившись. — Просто привычка, — улыбаюсь я, стараясь говорить легко...