Поэты. Георгий Иванов (1894 - 1958). Сколько он оставил бесценных свидетельств, осмыслений: и Серебряный век, и революции, и Петроград после, и эмиграция. И фамилия какая. Местная. ”Говорят, тонущий в последнюю минуту забывает страх, перестает задыхаться. Ему  вдруг становится легко, свободно, блаженно.  И, теряя сознание, он идет на дно, улыбаясь. К 1920-му году Петербург тонул уже почти блаженно. Голода  боялись, пока он не установился "всерьез  и надолго". Тогда его перестали замечать. Перестали замечать и расстрелы”. (из книги «Петербургские зимы») *** Несколько поэтов, Достоевский, Несколько царей, орел двуглавый И державная дорога — Невский. Что мне делать с этой бывшей славой? Бывшей, павшей, изменившей, сгнившей? Широка на Соловки дорога, Но царю и Богу изменивший Не достоин ни царя, ни Бога. ©️ Г. Иванов *** Портрет Георгия Иванова работы Юрия Анненкова, 1921 г.; Миниатюры на слоновой кости - Портрет Николая II и Александры Федоровны (Александр Вегнер. 1860 - 1890-е. Из коллекции ГМЗ «Царское Село»); Император Николай II (фото из собрания Анны Вырубовой).

10 ноября 1894 г. родился Георгий Владимирович Иванов, русский поэт, прозаик, публицист и переводчик, эмигрант. «Самое высокое и самое смешное часто бывают переплетены так, что не разобрать, где начинается одно и кончается другое». ( Г. Иванов) Читаю стихи этого поэта, когда мне сумеречно, грустно и никак. Александр Блок так отозвался о творчества Георгия Иванова: стихи поэта являются книгой жизни человека, которого без крови «зарезала» цивилизация. Талант его ярко раскрылся на берегах Сены, Иванова называли первым поэтом эмиграции,. Он отчаянно рисковал по родине, где о нем практически забыли. Георгий Иванов вернулся в Россию, как он и предсказывал, своими стихами... Россия счастье. Россия свет. А, может быть, России вовсе нет. И над Невой закат не догорал, И Пушкин на снегу не умирал. И нет ни Петербурга, ни Кремля. Одни снега, снега, поля , поля... Снега, снега, снега... А ночь долга, И не растают никогда снега. Снега, снега, снега... А ночь темна И никогда не кончится она. Россия истина. Россия прах. А, может быть, Россия — только страх. А это мое любимое: Мелодия становится цветком, Он распускается и осыпается, Он делается ветром и песком, Летящим на огонь весенним мотыльком, Ветвями ивы в воду опускается… Проходит тысяча мгновенных лет И перевоплощается мелодия В тяжелый взгляд, в сиянье эполет, В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие" В корнета гвардии — о, почему бы нет?.. Туман… Тамань… Пустыня внемлет Богу. — Как далеко до завтрашнего дня!.. И Лермонтов один выходит на дорогу, Серебряными шпорами звеня.