Чемодан на кровати выглядел как инородное тело — грубый, черный, с блестящей молнией, он разрезал пространство их спальни пополам. Точно так же, как слова Игоря только что разрезали их жизнь. — Ты не понимаешь, Марина! — Игорь метался по комнате, хватая с полок вещи без разбора: галстуки, запонки, старый фотоальбом, который он тут же отбросил. — Это не просто интрижка. Это будущее. Мое будущее. Марина стояла у окна, спиной к нему. Она смотрела на сад, который они сажали вместе пятнадцать лет назад...