Вечер. Район, где искусство пахло не свежей краской, а дорогим коньяком и легким налетом претенциозности. Галерея "Обсидиан" выделялась даже здесь – черный фасад, подсвеченный снизу холодным синим светом, напоминал вход в склеп. Лео Варгас стоял перед ним, чувствуя себя чужим в своем слегка помятом костюме среди струящихся платьев и нарочито небрежных пиджаков арт-критиков. Он потянул воротник рубашки. Запах гаражной пыли и крови все еще цеплялся за подсознание, но здесь его перебивали духи, табачный дым и...