Я стояла в сияющем чистотой холле перинатального центра, прижимая к груди нарядный пакет с крошечным белым кардиганом, который вязала долгими ночами. Мой сын Артём, успешный тридцатишестилетний мужчина, преградил мне дорогу к лифту. Его лицо было бледным, а взгляд — холодным и чужим. Он не просто не пускал меня наверх, к моей новорожденной внучке Лизоньке, он ставил мне условие, от которого у меня кровь застыла в жилах. Он требовал, чтобы я отказалась от своего двенадцатилетнего внука Саши, его собственного сына от первого брака, ради того, чтобы получить доступ к его новой, правильной семье...