Бокал в руке незнакомого мужчины тускло блеснул под галогеновой лампой малого зала городской галереи. Вокруг шумели люди, пахло дорогим парфюмом, свежей краской и дешёвым шампанским из пластиковых фужеров. — Ирочка, ну что за детсад, — громкий, хорошо поставленный голос Тамары Ивановны разрезал гул толпы у самого входа. — Ты бы ещё свои школьные гербарии сюда притащила. Я не повернулась. Я медленно поправила воротник своего старого серого жакета. На столике у стены лежал мой рабочий блокнот, прижатый тяжёлым латунным зажимом для бумаги...