— А в чем проблема? — усмехнулась она, вкладывая в слова весь накопленный яд. Каждое слово упало между ними, как капля жидкого свинца, прожигая дыру в накрахмаленной скатерти ресторанного столика. За панорамными окнами ресторана «Le Ciel» бушевал вечерний город, залитый неоновыми огнями и холодным осенним дождем, но здесь, внутри, царила приглушенная роскошь: играл тихий джаз, пахло дорогим парфюмом, трюфелями и свежесваренным кофе. Марина изящным движением поправила идеальный воротник своего изумрудного шелкового блузона...