Майское солнце, ленивое и жирное, как привокзальный чебурек, плавило асфальт перед главным зданием автовокзала города N. Воздух, густо замешанный на выхлопных газах старых «Икарусов», солярке и запахе придорожной пыли, дрожал у горизонта. Очередь к кассам на улице застыла в монументальном, чисто русском оцепенении. Мужчины в шлепанцах на носки мрачно курили у парапета, а женщины обмахивались картонными расписаниями автобусов. Посреди этого знойного марева, на бетонном отбойнике у платформы № 3, восседала Александра Сергеевна Пушкина...