Итак, опять увиделся я с вами, Места немилые, хоть и родные, Где мыслил я и чувствовал впервые И где теперь туманными очами, При свете вечереющего дня, Мой детский возраст смотрит на меня. О бедный призрак, немощный и смутный, Забытого, загадочного счастья! О, как теперь без веры и участья Смотрю я на тебя, мой гость минутный, Куда как чужд ты стал в моих глазах, Как брат меньшой, умерший в пеленах… Ах, нет, не здесь, не этот край безлюдный Был для души моей родимым краем - Не здесь расцвел, не здесь был величаем Великий праздник молодости чудной...

Небо... Оно бывает такое разное. То глубокое голубое с разбросанными по нему белыми пушистыми как кусочки ваты на новогодней елке облаками. То серым и мрачным, словно опустившимся к самым нашим головам, то нежным розовым - на рассвете, а то все в тучах, из которых хлещет, не переставая дождь. Но все равно остающееся прекрасным, притягивающим к себе взгляд, в любое время, в любую погоду. "Небо как будто летящий мрамор С белыми глыбами облаков, Словно обломки какого-то храма, Ниспровергнутого в бездну...