Мне открыла полюс, а не дверь. С голубым сиянием во взоре — До чего ж малютка хороша! Как жемчужина в глубоком море, Светится в глазах ее душа. Этого сокровища хранитель — Перед всем народом и страной Я как гражданин и как родитель Отвечаю за ее покой. Пусть растет здоровой и цветущей! Наши дети — родины весна, Светлая надежда, день грядущий, Нашего бессмертья семена. В чистом сердце и в головке ясной, В светло-голубых ее глазах Вижу я полет мечты прекрасной, Будущего силу и размах. Мы покинем мир…...

I Это рассказ о старом поэте, который поставил в своей комнате мышеловку. Старый, конечно, относительно. В России люди рано переходят в разряд старых. Восемьдесят лет — возраст, когда нормальный человек, кушающий болгарскую простоквашу и отрезавший себе половину кишок, чувствует себя едва только вступившим в полное обладание душевными и телесными силами, — этот возраст у нас уже кажется глубокою старостью, и мы говорим: — Пора, пора старым косточкам на покой. Моему поэту, Сергею Григорьевичу Ланину,...