— Лен... ну потерпи её немного, — сказал Сергей. Он обнял меня за плечи — неловко, устало, не от нежности, а от желания загасить вечер, пока он не разгорелся. За свекровью только что закрылась дверь. В квартире стояла особая тишина — та, что остаётся после чужого голоса. Я поставила тарелку обратно на стол. Медленно. — Серёжа, — сказала я тихо, но твёрдо, — нет. Слово прозвучало коротко. Без крика. Без слёз. Без привычной моей уступчивости, к которой муж успел привыкнуть за двадцать семь лет, как привыкают к исправной бытовой технике — работает, и не думаешь, почему...