Эрнест Хемингуэй смотрел в окно, задумчиво сжимая в руках старую винтовку, словно ища в её холодном металле ответы на свои вопросы. За окном медленно тянулось одно из тех мрачных утр, когда облака будто специально сгущались над домом, навевая ощущение тяжести и непроходимой тоски. Дождь барабанил по стеклу, а Эренст сидел, уставившись в никуда, пока его мысли устремлялись в прошлое. Его жена, Мэри, проснулась в тот день пораньше. Чуткий сон давно стал её спутником – она всегда знала, что каждый день...