Коль скоро я недавно поместила конверт с Ефремовым (без отцовскизх усилий его б не было), то сегодня уместно и поместить конверт с отцом. "Родился сын Петр. Крещен 19-го", - записал в те дни дед. Любопытным представляется то, что запись о рождении "сына Петра" (третьего из четверых сыновей и четвертого ребенка) сделана не 17-го января, а после крещения. То есть - по настоящему родился. Что лишний раз показывает нам: к тому моменту дед уже отошел и от толстовства и от прочих безумств молодости. Собор наш еще стоял, вероятно туда и отнесли младенца в морозный зимний день...

В такие дни - лучшие дни года - грешно думать о злобе дня (которая всё одно подступает и обступает). Но сегодня - ну её. Многих поэтов вдохновняет осень, за что ей спасибо, ибо наша литература изобильна прекрасными осенними пейзажами. А для меня самое сумасшедше любимое время - весеннее, когда деревья еще окутаны этим прозрачным зелёным туманом распускающейся листвы. Поделюсь сейчас с вами и сегодняшней прогулкой и своими юношескими стихами, точнее - первым актом стихотворной пьесы. Оговорюсь сразу: жанр был мною еще тогда определен как "вышивка по канве английской истории"...