Гришка, спавший на печке с младшим братом, проснулся от тихого шепота, доносившегося из кухи. Бабушка Варвара вставала рано. Зажигала лампадку в кухонке и начинала читать утреннюю молитву. Гришка не разбирал слов , которые шептала она, только слышал знакомые имена: мамы, отца, деда, свое и брата, а потом пошли другие, которых он и не знал. Мальчик натянул на себя одеяло. В избе за ночь остыло. Стояла середина зимы, и морозы были такие, что треск шел. Бабушка наломала лучину и затопила печь. Сквозь...

Строчки этих стихотворений очень часто всплывают из глубин памяти детства, словно маячки...они простые, летящие, как перышки цепляются друг за другом...стоит только вспомнить. А за ними книжки, как напоминание о тепле, добре, уютных вечерах, маме, старшей сестре. И открываешь книжный шкаф, и достаешь снова эти потрепанные, затертые, тоненькие книжицы с милыми и дорогими воспоминаниями. Стихи про маму, про шинель, про дедушку, доброе утро и хрустальный башмачок...и приходит желание в них затеряться...