Утро было мерзким. Не просто тяжелым, а именно мерзким, с привкусом дешевого портвейна и вчерашней шаурмы. Голова гудела, как трансформаторная будка, а в глаза будто песка насыпали. Егор с трудом разлепил веки и уставился в потолок. Потолок был чужим. Это был не его потолок с паутинкой в углу, а какой-то белесый, идеально ровный, больничный какой-то. Он резко сел на кровати, и комната тут же поплыла перед глазами. Постепенно в памяти начали всплывать обрывки вчерашнего вечера. Бар «Три поросенка», дешевая водка, которую он с другом Саней глушили стопками под какую-то попсу...