Нина Павловна смотрела на своё отражение в зеркале трюмо и не могла сдержать улыбку. В сорок семь лет примерять белое платье было волнительно и немного неловко. Кружево щекотало шею, а фата, которую она приложила к голове, показалась верхом легкомыслия. — Ну ты посмотри на себя, — раздался из приоткрытой двери спальни голос Игоря. Он стоял в проеме, высокий, седоватый, с чашкой дымящегося кофе в руке и смотрел на неё с таким восхищением, что Нина Павловна смутилась ещё больше. — Королева. — Брось, какая там королева, — отмахнулась она, но платье снимать не спешила...