"Очень сложно сейчас говорить, конечно. Так часто бывает, когда оставляет нас хороший человек, художник, и начинаются сразу всякие разговоры, начинают по всем углам о нем стенать, посыпая пеплом волосы — столько раз мы уже это все проходили… Не могу сказать, что мы с ним дружили. Меня просто грело то, что он есть! Меня грело то, что человек дошел до предела, до упора, и какие-то границы, рвы какие-то, бездны — он до них дополз, долетел… И себя я с ним никогда не пытался сравнивать, потому что искусство — это не спорт, и нужно быть единственно необходимым и неповторимым...

— Я тебя очень прошу, Инесса. Только в этот раз, — Егор стоял в дверном проёме кухни, наблюдая, как жена нарезает овощи для салата. — Только в этот раз? — Инесса подняла взгляд, нож замер в её руке. — Ты говоришь это каждую неделю, Егор. Каждую. Неделю. — Маме тяжело с сумками на электричке. — Твоя мать что, не может на электричке доехать до своей дачи? Я не таксист, — вспылила Инесса, с силой вонзая нож в разделочную доску. — У меня завтра встреча с Мариной. Мы месяц не виделись, понимаешь? Егор вздохнул и провёл рукой по волосам...