Мёртвые не тлеют, не горят Не болеют, не болят Мёртвые не зреют, не гниют Не умеют — не живут Словно на прицел, словно в оборот Словно под обстрел, на парад, в хоровод Словно наутёк, словно безоглядно И опять сначала — Мёртвые не спорят, не хотят Не стареют, не скорбят Мёртвые не сеют и не жнут Не потеют, не поют Словно напрямик, словно...

Ночь, последняя Вместе.. Нескончаемая, Нестерпимая и Пронизывающая боль. Боль не своя. Ребенка. Которую чувствуешь, каждой клеточкой. От которой зубы стиснуты и вкус крови во рту.. Сначала мне казалось, что кажется этот вкус.. А потом, поняла я сгрызла свои губы, чтоб молчать, не стонать, не плакать.. Врачи уехали в час ночи. Уколы сделаны, а боль не проходит, она нарастает. Я чувствую дрожь в тебе, когда пытаюсь обнять исхудавшее тело. Рома не жалуется, не стонет. Он мается, перекладываясь по кровати, ища спокойствия...