Дворцовый мост, как и карельский лес и крымский пляж, как и всё остальное необъятное, — тоже моя Родина.  Как и все мосты. Но Дворцовый ближе к галерее. Можно быстро пробежать, вернуться обратно, и при этом не замерзнуть.  В этот раз всё-таки замерз. Засмотрелся. Нарисовать даже успел. Всё успел. Правда, слег с простудой. Пишу вам лежа и с удовольствием. Это новая серия. И объясняться с названием, наверное, не стоит. Именно — «на брегах». Именно — Пушкин. Не берег. Брега! Вы знаете, друзья, Нева — это не очень река...

* * * Белая ночь покрывалом нависла на рее, Кронверк – как символ плавучий мечты. Шум городской как платочек на тоненькой шее, Белая ночь прилегла на краю тишины… Блеск фонарей золотится на водном пространстве, Ветер пригладил причёску из тысячи волн, И одуревши от вечного сонного пьянства, Белая ночь незаметно опустится в чёлн… И поплывёт по Неве под лихие раскаты гармошки, Белая ночь – лицедейка и спутница грёз… Этой порою, быть может, взгрустнёшь ты немножко, Музыку ветра, собрав...